„Lassen wir die Hilfszeitworte weg!“
Jeannie Ebners Erzählungen «Die neue Penelope» bei Manesse, herausgegeben von Horst Lauinger und versehen mit einem Nachwort von Monika Bargmann, liest unser Autor mit großer Begeisterung. In dieser Prosa von archaischer Schönheit begegnet er einer Geistesverwandten und entdeckt eine Dichterin, die ihm bislang unbekannt war. Entstanden ist eine leidenschaftliche Hommage an Ebners poetische Erzählungen über Liebe, Vergänglichkeit sowie weibliche Lust und Erfahrung. Der Rezensent zeigt sich tief beeindruckt von ihrer literarischen Kraft.
„Der Mond mit seinem kalten Zauber zieht und beunruhigt die Tiere, und die Frauen macht er süchtig und sehnsüchtig, weil sie zweierlei Blut im Leibe haben: dunkles, das heilend ist, und hellrotes, das sie versehrt.“
Der schwarze Hahn (1975)
Bestürzt und berauscht, berückt, becirct, erschreckt und, im Wortsinn, begeistert – denn Geist, während ich las, floß erst und stürzte schon in mich ein. Lange, sehr lange habe ich solch magische Prosa nicht mehr gelesen. Oder ist es so, daß mich Jeannie Ebners Erzählungen die anderen alle – alle, die ich kenne, ja der Welt! – einfach vergessen haben lassen, indem sie sie überblendet haben die vollen anderthalb Tage lang, die sie meinem Leben hinzuerschaffen haben? – „Was ist an einem Buche gelegen“, hat Nietzsche schon gefragt, „das uns nicht einmal über alle Bücher hinwegträgt?“
Göttin, ich mußte über siebzig Jahre alt werden, um von dieser Dichterin zu erfahren! Jetzt denke ich: Selbst das, es zu verhindern, ist meiner Krebsin nicht gelungen, die mich, fast sieben Jahr’ ist’s nun her, gen Thanatos verschippern wollte. Thanatos, so heißt denn auch eine der Geschichten, in der eine Frau den Geliebten sucht, den sie, weil, als sie ihn traf, Nacht war, niemals sah und nach einem Zugunglück nun sucht und sucht und sucht, doch
nichts (…) blieb übrig als ihr erschöpfter Körper, bloß wie ein Weichtier ohne Schale, und das Herz, das hoffend verirrte, das weiterhin in die Liebe zu einem vollkommenen Geliebten aussichtslos verstrickt war.
Selbst, hätte ich’s gewollt, niemals, niemals mehr hätte ich das Buch da weglegen können – und tat es auch nicht … okay, für sechs Stunden denn doch, nachts, um zu schlafen. Am Morgen aber las ich sofort weiter. Bis ich mich trennen mußte, weil
einem Hören und Sehen vergeht, bis einem alles vor Augen flimmert, bis nichts mehr da zu sein scheint als der reine Zustand, ein Zustand, der aber leider nur ein fünf Sekunden währender Lichtblick ist. (…) Hinterher bin ich sehr heiter und gewichtslos. Und etwas später wieder bin ich sehr traurig.
So daß ich Ihnen jetzt diese Rezension schreibe, allein, um dieses Vorbei! zu beenden und Ebners Buch noch einmal zu durchtauchen. Nein, nicht für Sie … für mich, für mich! Doch könnten Sie mir folgen … Denn denken Sie daran:
Bald wird sie eine alte Frau sein,
werden Sie es sein.
Die Zeit hebt ununterbrochen ab von ihrem Konto.
Das steht schon gleich in der ersten Erzählung, die „Schöpfungsmorgen“ heißt. ‚Von meinem’, mußte ich denken, ‚meinem Konto’, Ihrem. Und dann der Satz:
Wirklichkeit als Wirkung von Zeit
– an was sich an die 200 Seiten später folgende Formulierungen schmiegen:
In seinen Augen war tiefer schwarzer Glanz und der Purpur der Schwermut. Ich aß von dem Laub (…) wissend, daß die Ewigkeit den Boden der Zeit niemals berührt. (…) Kühle wehte herein. Und ich zog mein Gewand fester um mich.
Lange davor schon hatte diese Dichterin ihre Frau Thoa beschrieben, und zwar deren Mund als Merkmal ihrer Prosa – wie nämlich
von einer ganz in Zärtlichkeit gebetteten Grausamkeit.
Genau mit ihr – ecco!: zusammen mit der Zärtlichkeit – ist eine jede dieser Geschichten grundiert. Doch nicht der Grausamkeit der Poetin, sondern einer der Welt, ohne die sie, die eine wie die andre, gar nicht existieren könnte. Wir alle vergessen’s allzu oft. „Sexualität,“ hat die große Paglia geschrieben, „ist kein Spaziergang im Grünen“. So beginnt das „Ballspiel“ denn auch mit einer Warnung:
Wenn der Blick eines Mannes auf eine Vierzehnjährige so fällt, als sähe er sie zum ersten Mal, so mag sie die Lider kindlich auf Spiel oder Schularbeit gesenkt halten – trotzdem weiß sie, die nichts weiß, sofort, daß sie aufgerufen ist zum Geschlecht.
Seien wir uns klar darüber, um was es hier geht. Die erste Regelblutung, so das statistische Mittel, haben Mädchen mit dreizehn, Mädchen unserer Zeit und unseres Kulturraums. Und es geht um das Angesehenwerden und darum, wie es das Verhältnis des Mädchens zu sich selbst verändert. Der Mann ist dabei austauschbar; imgrunde spielt er keine Rolle. Egal, ob es ihn, nachvollziehbarerweise, wütend macht, ist er lediglich der Anlaß der nun folgenden Selbstfindung – der in dieser Erzählung mythische und historische Frauen sekundieren, von Kleopatra über Helena und Maria Magdalena bis zu, bei Ebner, Gaspara Stampa; ich meinerseits fügte Lou Andreas-Salomé, Christa Reinig, Brigitte Reimann und, ecco!, Camille Paglia hinzu – … also dieser Selbstfindung wie aber ihres Selbstverlusts zugleich:
Sie tritt vor den Spiegel, sieht ein fremdes Gesicht, aus dem die Augen bang das vertraute Zimmer hinter der Gestalt im Spiegel halten wollen, doch der Raum weicht zurück und verdämmert.
So daß sie erkennt,
wie sehr sich Gegenstände verändern können, sobald wir uns verändern. (…) Sie weiß – und weint plötzlich heftige Kindertränen in das zum Knäuel geballte Taschentuch –, daß sie, zum ersten Mal, abends unter der Lampe nicht alles erzählen wird, nicht den Tag wie eine offene Hand (…) der Mutter zur Teilhabe anbieten wird (…).
Sie betrachtet ihre Hände.
Und jetzt, hier, ist die Kunst der Dichterin im Wortsinn unheimlich zu spüren, nämlich wenn wir uns vom Ende dieser Erzählung hierhin zurückahnen:
Erschöpft biegt sich das feine, lange Gelenk mit einer Ader, die noch nie so deutlich blau durchschimmerte.
Nämlich:
Kleopatra, Gaspara Stampa, Lukretia, Heloise, auch Magdalena – und: Hier kommt sie schon, vorläufig die Letzte in der Reihe, die erwartet wird vom Mann: langsam kommt sie, das Haar lose hinter die Ohren gestrichen, den Ball spielerisch wendend in der Hand. Hier kommt sie und hält ihren Ball wie die Frucht vom Granatapfelbaum Adam ernsthaft entgegen.
Haben Sie bitte verstanden? Der Baum des Paradieses und seine Früchte – meines Wissens die einzigen, die bluten können … Auf dem Handgelenk die Ader hat schon auf sie gezeigt. Jede, wirklich jede Erzählung dieses mit seinen manessetypisch fünfzehn Zentimetern Höhe und kaum zehn in der Schmale das Bändchen vortäuschenden Bandes ist so. Man möchte weinen vor grausamer, mythischer nämlich, weil irdischer Schönheit. Von Gut und Böse jenseits:
Außerdem wußte der Engel recht gut, daß der vollkommen Böse seiner Natur gehorcht und auf seine Art integer ist, weshalb er ein ebenso gutes Gewissen haben kann wie der vollkommen Gute.
Wenn dann die Formulierung „wie reif gewordene Monde“ folgt, wissen wir, wie wenig mit bloßem Widerspruch gewonnen wäre. Denn
ich habe ihm den Rollstuhl weggenommen und gehofft, er würde gehen lernen. Stattdessen ist er umgefallen und liegengeblieben.
Wie weh das tut! Doch schon zuvor: „die schönhüftigen Tiere“ … für Kühe, Kühe! Wer dächte da nicht an Ovid, an Io und, letzten Endes, Isis? – Es spricht hier nämlich eine Schwester Homers:
Nachts sprengt der Kentaur durch den Zierpark am Ende der Straße, zur rechten Seite der Reichsbrücke,
der Wiener Rosenpark ist also gemeint,
daß der Kies spritzt und die Mähne fransig durch Staubwolken knattert. Beide Arme erhoben, rauft er Laub und Früchte ästeweise von den Bäumen.
Da spüren wir seine Tragik noch nicht, nur seine schäumende, beinahe viehische Macht. Doch dann erinnert er sich,
wie er einst, vor getürmten Jahrtausenden, die graurosa Nüstern zärtlich gerafft (…) den Tierhals hinabbog ins Kraut, um den Wegerich zu rupfen, der bitter ist wie das Heil der Welt. Früher wucherte ihm der Reichtum hoch über die schmale Pferdestirn (…). Jetzt, hohen menschlichen Leibes, ein Halber nur dort wie hier, ist ihm die unschuldige Sicherheit des Nehmens verwehrt. (…) Die Erde, die seine Hufe zerstampfen, ist fern von Herz, Mund und Hand.
So gilt es auch für uns Menschen. Immer wieder drängen Ebners Erzählungen in die unmittelbare Gegenwart, die trübe nur dann ist, wenn wir die Strukturen dahinter nicht sehen, nicht fühlen, empfinden.
Aber das bewußte Geschöpf ist solcher Ergriffenheit nicht lange fähig.
Mir fällt grad keine zweite Dichterin ein, die uns, sie wiederzuerlangen, hätte derart zu befähigen vermocht, geschweige es heute noch vermöchte. Viel hält da in der Tat nicht mit. Doch möchte ich bescheiden enden, bescheiden enden mit etwas, das ich für Jeannie Ebners Selbstportrait halte und dessen Maniera nichts mehr ist als fein – besonders in der stummen Anspielung auf Penelopes „Gewirkst“-Akt des tagsüber Webens und nächtlichen, um die Freier hinzuhalten, wieder Aufribbelns:
Ich bin immer schon so dagesessen und habe mitgeschrieben. Als ich noch ein Kind war, hat man mich richtig beurteilt, man sagte damals: Das Kind ist so versponnen. Und tatsächlich bin ich ja eingesponnen in ein Netz dünner Fäden. Als ich erwachsen war, sagten sie weniger liebevoll: Sie spinnt. Das ist natürlich falsch ausgedrückt, wofür aber niemand etwas kann, außer (vielleicht) die Sprache. Ich spinne nicht. Ich werde gesponnen. Oder ich bin gesponnen (versponnen, verwoben, verbunden, verschmolzen, verknotet) von allem und mit allem.
Jeannie Ebner, geboren am 17. November 1918, gestorben am 16. März 2004. Wenn ich wieder nach Wien fahren werde, werde ich ihr Dahlien, schwarze, nach Wiener Neustadt bringen, fünfzig Kilometer weiter ans Grab in die Stadt ihrer Kindheit. Sie nennt die Blumen nach wie vor Georginen. Mit denen werde ich mich hinsetzen dort, oder -hocken, um noch einmal die Erzählung „Der Blumenkorso“ zu lesen:
Ich weiß es heute aber besser, was ich damals unbewußt spürte: diesen unterseeischen Urgrund aller Freude und allen Lebens, der zum Blühen das Welken, zur Ekstase das tödliche Erwachen gibt, als schweigender Kommentar überall angefügt, wo sich Leben mit aller Kraft und Lust konzentriert und erfüllt.
Goethe, der noch gar nichts von ihr wissen konnte – anders als ich, der ich zu ihren Lebzeiten verabsäumt habe, sie zu kennen … Goethe hat ihr zwei Verse gewidmet, die meine Besprechung nun beschließen. Es täte unserer Zeit ziemlich gut, sich ihrer zu entsinnen:
Zart Gedicht, wie Regenbogen,
Wird nur auf dunklen Grund gezogen.
***
Jeannie Ebner
Die neue Penelope
Erzählungen
Herausgegeben von Horst Lauinger
Mit einem Nachwort von Monika Bargmann
Manesse Verlag, München 2026
336 Seiten, D 24,00 €, A 24,70 €, CH 33,50 sfr
ISBN 978-3-7175-2595-0
eBook ISBN 978-3-641-34718-5
Letzte Änderung: 21.10.2026 | Erstellt am: 20.10.2026
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